
Cette rose est morte, brisée dans la vasque de cristal, Engloutie par la limpidité de l’onde figée ! L’eau fuyant sur cette rose referma sa beauté Et l’endormit à jamais, dans l’étouffoir de son val. ©GLSG, 2010
AUTOMNE Automne, automne ta saveur fermente et dortPuissante comme les bières des fenaisons,Ces rousses boissons aux tanins maltés d’auroresDont les félins baisers font perdre la raison. Ton alambic distille septembre et novembreEn une touffeur rouillée de demi-saison,Tes génies aux mains…