Il pleut
Dans ma coupe de Champagne
De cruelles gouttes de pluie
Pétales d’or où luit
Une ruisselante campagne
Où le jus vermeil des grappes
Murmure l’élégie nocturne
Du raisin sacrifié
Ce soir
De mon
Verre
Sera morte
La beauté
Comme
S’évapore
L’esprit
De
L’alcool
Enfin
Mûr
Bientôt nous boirons
Dans des crânes d’agates polies
Songeant que nous ne serons plus
Ce que nous sommes
Le Champagne enivrera toujours les hommes
Avant de les coucher sous la tombe verte des treilles.
©Gabrielle de Lassus Saint-Geniès